MID POINT: QUANDO SMETTI DI DIRLO E COMINCI A PENSARLO

Il MID POINT è semplicemente la metà del racconto (coincidente con la Fine dello Stato di Grazia), che non riguarda soltanto distanze o proporzioni.

Il M.P. indica orientativamente un punto che è normale sviluppo nel percorso narrativo del nostro protagonista: il contatto con la morte. Ciò non deve avvenire necessariamente alla metà precisa del racconto, ma la metà in un racconto indica la “boa” intorno alla quale il nostro protagonista gira per tornare indietro, all’incontro con il suo vero problema, con il suo fatal flaw.

Il M.P. si potrebbe chiamare anche ‘età di mezzo’, o il “mezzo del cammin di nostra vita” di dantesca memoria. Quando cioè qualcosa finisce e si comincia a pensare che prima o poi non ci sarà più davvero. In genere nei maschietti si realizza con la cosiddetta ‘crisi di mezz’età’, per le femminucce, come ha detto una mia cara amica, quando per strada ti accorgi che non ti fischiano più dietro.

Nella prima parte della storia, il protagonista non ha fatto altro che argomentare intorno al proprio problema e ha cercato in tutti i modi di sfuggirgli. Al M.P. scopre che il problema c’è davvero, al di là di come lui si muoveva, e che è il suo. Capziosa differenza, ma chi ha attraversato questa fase sa meglio di cosa si tratta.

Contatto con la morte (intesa come mancanza), poiché il protagonista a questo punto pensa: ‘accidenti, in effetti c’è un problema’, percependo questo non come limite imposto dagli altri - contro i quali si è scagliato fieramente, o si è sottomesso, nella prima parte della storia – ma come elemento che realmente riguarda lui e nessun altro (quindi non ha senso rivendicarlo agli altri). Ci si deve confrontare, non c’è altro che possa fare. (Nella realtà si può ovviare a tutto questo con un adeguato shopping o con la liposuzione, oppure con un paio di jeans aderenti e un giubbotto di pelle che non si chiude per la panza prominente).

Si tratta di un primo traumatico contatto con una parte di sé fino a quel momento disattesa… e il “peggio” deve ancora venire.

Nelle Storie di Morte, cioè nelle storie di genere (soprattutto nel quinto "proto-soggetto"), a questo punto il nostro eroe diventa lui stesso il bersaglio di colui che intendeva colpire. Nei thriller, per esempio, il detective a questo punto diventa bersaglio del serial-killer che voleva beccare. La vittima diventa lui. Un “problema” che lo costringe a pensare a sé stesso, alla propria incolumità, alla propria sopravvivenza.

Nelle Storie d’Amore invece, il protagonista a questo punto impatta la sua parte mancante che gli pone il limite di ciò che non ha. Emblematica Helen Hunt in “Qualcosa è cambiato” quando dice a Jack Nicholson – che fino a quel si è sperticato per dimostrarle a parole il proprio affetto finendo nell’ennesima indelicatezza – “dimmi subito qualcosa di carino o me ne vado.” Cioè: mostra il tuo cuore oltre le belle intenzioni o ciao. Che, per uno che si sente di non dovere niente a nessuno, è una bella mazzata.

Il primo contatto con la morte, intesa come reale minaccia esterna o impatto con la parte mancante, rappresenta un momento importante per il nostro protagonista. Oltre a dargli tridimensionalità, gli fa intendere che quello che ha non è tutto, ma che può avere tutto con quello che ha.

È un primo incontro con il limite, che si realizzerà completamente nel Punto di Morte alla fine del secondo atto, cioè, in termini di distanze e proporzioni, a tre quarti del racconto circa.

La percezione di una morte che è soprattutto psicologica, catartica come dicevano gli antichi greci, una morte che rigenera e porta a una vita piena e vitale. Desiderio e paura cancellano sé stessi, scrive Joseph Campbell. Bisogna accettarlo, e vedere cosa succede.

BREVIARIO PER RACCONTARE STORIE (PROTO-SOGGETTI)

Si tratta di analogie narrative utili a sceneggiatori e scrittori per orientarsi e mirare il focus delle loro storie, dove l'ispirazione artistica è integrata dalla conoscenza dei percorsi umani (snodi narrativi) che si rappresentano immutati da millenni, senza la conoscenza dei quali i nostri elementi narrativi rischiano, avanti nel racconto, di perdere di intensità e d'efficacia indebolendo la storia.

Secondo Jung il lavoro dell'artista consiste essenzialmente nello smontare la propria follia per conoscerne tutti gli aspetti, e poi nel ricostruirla tale e quale a prima, in modo che tutti possano riconoscervi la loro. Bell'impresa.

Cerchiamo di farlo anche noi attraverso quelli che ho chiamato i PROTO-SOGGETTI.

Ci sono due macro-storie di base: le Storie d’Amore e le Storie di Morte. Tutto ciò che è stato raccontato e si può ancora raccontare è racchiuso in queste due macro-categorie. Incredibile ma vero. E da ciò si generano i Proto-Soggetti.

Le Storie d’Amore.

È facile comprendere cosa trattino: un lui o una lei che devono scoprire le loro parti mancanti - anima lui, animus lei - attraverso il partner di turno che fa da mentore. Scoperta che realizzano nel climax grazie ad una vitale esplosione emotiva che li riscatta da una mancanza che fino a quel momento limitava o impediva la loro vita sentimentale. 

Nelle Storie d’Amore, il protagonista è quasi sempre lui, poiché, tra le altre ragioni, si ritiene, e non del tutto a torto, che sia soprattutto l’uomo a dover imparare qualcosa sull’argomento.

Succede anche per le lei, ma in questi casi la mancanza è dovuta soprattutto a fattori sociali, disponendo in genere la donna dei requisiti emotivi necessari. Si tratta in questi casi di una donna in carriera (maschietto al rovescio, ma in una diversa declinazione), fredda e calcolatrice, oppure, in casi più rari, è una donna bruciata nella capacità di amare da un trauma emotivo.

Invece, diciamo, i maschietti sono un po’ portatori sani di questa mancanza, quindi, oltre che per ragioni di mercato o culturali, è più “ovvio” raccontarli nelle Storie d’Amore. Scopriranno alla fine cosa significa amare?

Ma ci sono anche storie in cui sia lui che lei mancano entrambi del “pezzo necessario” (tra le centinaia di altri di racconti, ricordiamo lo storico “Harry ti presento Sally” o il più recente “Un giorno per caso”). Ambedue i protagonisti sono privi dei requisiti emotivi necessari, che affrontano e scoprono attraverso l’altro/a in un’esplosione emotiva finale in tandem.

Poi c’è un quarto tipo di Storie d’Amore, quelle in cui la mancanza è rappresentata da fattori esterni. Cioè lui e lei sono equipaggiati del necessario, perfettamente in grado di amarsi, ma qualcuno, dall’esterno, impedisce il loro amore. “Romeo e Giulietta” in testa, poi anche “Indovina chi viene a cena”. Ma, anche qui, di esempi ce ne sarebbero tanti.

Quindi, riassumendo, nelle Storie d’Amore, abbiamo quattro Proto-Soggetti:

1) Lui: bassa consapevolezza di lui

2) Lei: bassa consapevolezza  di lei

3) Insieme: bassa consapevolezza di entrambi

4) Esterno: bassa consapevolezza del gruppo

Le Storie di Morte.

Le Storie di Morte raggruppano praticamente tutti i film di genere (western, thriller, guerra, fantascienza, etc.).

Quando la morte viene rappresentata all’esterno, i rapporti sono molto chiari: ci sono i buoni (il protagonista) e i cattivi (l’antagonista). I buoni lottano contro i cattivi e vincono praticamente sempre (com’è giusto che sia). Il Bene contro il Male. Non c’è da scandalizzarsi di questa semplificazione - Bene e Male – se intendiamo questi due aspetti come ‘invasione di morte e reazione vitale’, nella rappresentazione di elementi che combattono dentro e fuori di noi quotidianamente.

Quando invece la morte viene dall’interno (non dall’esterno), gli sviluppi sono più complessi: il protagonista è “nemico” di sé stesso. Bene e Male al suo interno lottano per sopraffarsi l’un l’altro ed avere la meglio. Tutto il nostro essere, infatti, è strutturato per affrontare e replicare alla morte, ogni giorno, a livello cellulare, dove si combattono lotte furiose tra cellule senza che neanche ce ne accorgiamo. Questo proto-soggetto racchiude tutte le storie in cui viene rappresentato, a vario modo, il senso di colpa. Da “Gente Comune” a “Psyco”.

Quindi le Storie di Morte comprendono due Proto-Soggetti:

5) Esterno: nemico fuori

6) Interno: nemico dentro

Perciò, per concludere, pur rischiando di spoetizzare non poco la nostra ispirazione e sminuire il nostro racconto, si può dire che esistono sei storie in tutto. Sei Proto-Soggetti, sei macro-racconti che da millenni, e per i prossimi futuri, ingloberanno la fascinazione e il mistero dentro di noi che chiede di essere svelato.

Nei prossimi post proveremo a comprendere meglio i Proto-Soggetti analizzandone uno alla volta, facendo raffronti tra le storie più famose che di questo tipo conosciamo, scoprendo così che il vero artista non è quello che rappresenta le cose più belle, ma colui che le rappresenta in maniera più significativamente reale, variazioni di sei temi che, nonostante tutto, possiamo poetizzare con la nostra personale visione e interpretazione.

Immaginereste mai, come accennato in un precedente post, che per esempio “Qualcosa è cambiato”, “What Women Want” e “Il lato positivo” sono lo stesso film?

Pensate di vedere la storia di tre personaggi diversi, ambientati in luoghi diversi, protagonisti di vicende diverse, invece assistete sempre allo stesso racconto “cucinato” con ingredienti diversi ma appartenenti alla stessa vicenda umana, alla stessa forma… allo stesso Proto-Soggetto. Il primo, prossimamente, sarà: lui protagonista.

Proto-Soggetti©

Mancanza (II parte). La scrittura "a metà".

Continuiamo a parlare di mancanza. (Per chi lo avesse perso qui il primo post sull'argomento)  

“Amore è amore di quello di cui si avverte la mancanza” dice quindi Socrate ispirato da Diotima nel Simposio.

Cioè: dov’è finita la nostra dolce metà?

Quanto peniamo a cercarla…

Ricerca che nei secoli ha cambiato di pochissimo il tiro.

Nell’amor cortese medievale, per esempio, anche se con note sensuali, il poeta vagheggiava l’amata considerando il contatto fisico una degradazione. Quale miglior “espediente” per ottenere quella mancanza?

Platone non la pensava tanto diversamente dai trovatori medievali (o forse viceversa). Era lì per lui, in una dimensione spirituale, che viveva l’amore, nella mancanza di un contatto fisico.

Oppure i poeti del Decadentismo – ormai traditi dalla ragione – che ripiegavano sulla trasgressione e sulla maledizione incitando al rifiuto della morale borghese. Ma anche qui con un vuoto esistenziale profondo.

Per arrivare a un moderno Jane Eyre di Charlotte Bronte. Un amore disperso in mille traversie che soltanto alla fine sembra concludersi. Inseguimento a un completamento che non viene mai raggiunto pienamente.

Pure nel realismo sporco di Bukowsky, in cui la carnalità dei rapporti è l’aspetto saliente, il vuoto che si apre sotto di esso è quello di una riunione mancata. L’illusione che l’amore arrivi attraverso il sesso e la scoperta dell’angoscia da questo derivante.

 (Il sesso, in una storia di incompletezza e completezza dei sentimenti, è il punto d’arrivo delle due metà che si ritrovano, ma può essere anche considerato punto di partenza di una ricerca di identificazione del protagonista che condurrà comunque e sempre allo stesso climax: i due amanti che finalmente si riconoscono come persone mosse dalle emozioni e non dai loro corpi).

Quindi separare, dividere, allontanare per creare mancanza.

E incendiare l’amore.

A proposito di mancanza, possiamo individuare due livelli narrativamente diversi:

1)  Il primo dovuto a fattori esterni, sociali o culturali. Per esempio, quasi tutti i romanzi fino all’Ottocento rappresentano un mondo classico che si rifaceva a realtà essenzialmente caratterizzate da categorie sociali o da livelli culturali diversi. L’incompletezza e la completezza sentimentale dei due amanti, in questo caso, non erano messe in discussione, erano quasi sempre due metà già riunite all’inizio. Ma, come la spada di Zues che separa l’uomo dalla donna, a creare la mancanza subentravano fattori esterni.

Un esempio emblematico, in questo senso, è la vicenda di Romeo e Giulietta dove a produrre l’allontanamento sono le famiglie dei due celebri amanti. I giovani si amano in maniera completa, non è questo il loro problema. Ma le loro famiglie li allontanano, creano la mancanza.

Al cinema, tra molti altri, c’è un significativo “Indovina chi viene a cena” dove l’allontanamento è reso dal padre, Spencer Tracy che, con le sue idee appartenemente progressiste, pone ostacolo alla riunione dei due innamorati (Sidney Poitier e Katharine Hougton) che non hanno alcun impedimento interno: si amano ma devo lottare contro il pregiudizio.

2)    Il secondo livello, più ‘moderno’, è dovuto a fattori interni relativi alla

psicologia del protagonista. È la caratteristica dei racconti da Freud in poi. Freud mette per la prima volta l’uomo davanti allo specchio dicendogli “c’è qualcos’altro dentro di te oltre a quello che vedi riflesso.”

Nei racconti d’amore ‘moderni’, il protagonista, all’inizio della storia, ha un danno che deve sanare. Il cosiddetto fatal flaw che costringe il protagonista a “lottare” contro sé stesso per poter raggiungere l’oggetto del suo desiderio. Non ci sono impedimenti esterni (tranne come rinforzo della sua “lotta”).

I due amanti vorrebbero amarsi ma non ci riescono. Perché intelligente una e emotivo l’altro (o viceversa).

Il mancare, l'essere privo di qualche cosa, il fatto che qualche cosa manchi del tutto o non ve ne sia in misura sufficiente è una sensazione che proviamo, spesso non solo legata ai sentimenti di amore verso un'altra persona. Sentiamo anche un'inadempienza rispetto al nostro dovere di essere felici, l'inosservanza di un sentimento che ci riconosciamo e che deve rappresentare la nostra prima vera sfida.

            

Mancanza (I parte). Il "problema" dello scrittore.

La "mancanza" è il motore di ogni storia. Conoscere la mancanza del protagonista è il primo problema che chi scrive dovrebbe porsi. Perché soffre il nostro eroe? Che cosa gli manca? Gli manca l'amore, la fiducia in sé stesso, una vita serena, una speranza?
Queste mancanze, e non solo queste, sono legate all'incompletezza dei sentimenti che tormenta il protagonista, che lo spinge a lottare, a soffrire, a combattere. La fine della storia vedrà il nostro eroe recuperare o incorporare quella parte mancante attraverso un salvifico slancio vitale.
Perciò cominciamo col parlare di quest'incompletezza e completezza di sentimenti.
Per semplificare, diciamo che nasciamo tondi o quadrati, o, per dirla con Jung, introversi o estroversi, oppure intelligenti o emotivi, come dico io, e che la forma che prendiamo, il carattere cioè che assumiamo crescendo, è una risposta - parziale quindi problematica - a ciò che impattiamo appena nati. Dal modo cioè in cui percepiamo questo impatto rispondiamo diventando, e specializzandoci col tempo, intelligenti o emotivi. 

In una definizione piuttosto generica, possiamo dire che l’intelligente è colui che si ritrova costretto a comprendere molto bene gli altri lasciando così poco spazio alla comprensione di sé stesso, mentre l’emotivo è talmente concentrato sulle proprie emozioni da concedere poco alla comprensione degli altri. Dopodiché, in base a questi presupposti, strutturiamo la nostra personalità, formiamo cioè un carattere in base a ciò che ci caratterizza, per ritrovarci poi, da adulti, a scontrarci con l’altra parte, cioè la risposta mancante, che non abbiamo adottato. In questo “scontro-incontro” stanno tutti i nostri drammi. Dunque le storie cosa sono? Sostanzialmente la ricerca di quella risposta che all'inizio del nostro sviluppo non abbiamo adottato essendoci “adattati” all’altra.

Come molti sapranno, tutte le cellule del nostro corpo sono ‘complete’ tranne quelle sessuali che trovano la loro unione attraverso l’accoppiamento. Il gamete maschile è lo Spermatozoo, il gamete femminile è l’Uovo. Ogni cellula sessuale singola è detta aploide in quanto contiene solamente META’ del cromosoma, mentre l'unione tra le due cellule, maschile e femminile, forma la cellula diploiede o zigote.

META’.

Dualità biologica.

Oltre l’attrazione biologica che proviamo verso l’altro sesso, ci indirizziamo verso un partner o una partner caratterizzati in maniera opposta rispetto a noi. Per affrontare e misurarci con la nostra mancanza e integrarla. 
Oltre all’imperativo biologico, esiste perciò un imperativo psicologico: spermetto emotivo e ovuletto intelligente (questo esempio è il più consueto) attratti come calamite la cui separazione crea mancanza. E come ci fa soffrire questo imperativo! 

Cosa ci “accoppia” perciò al di là dell’attrazione biologica? Perché quel tipo o quella tipa, e non l’altro o l’altra? Se siamo intelligenti negli anni cercheremo la completezza in un partner emotivo. E viceversa. Tutto così semplice? No. Ci sono le pene dell’amore.

Quando poi la parte che siamo stati costretti a negarci la ritroviamo da adulti in noi stessi (veicolata da una mentore o un mentore, come avviene nei film) allora diventiamo completi e possiamo permetterci un amore totale e pieno. Perciò non è di questo che possiamo parlare nelle nostre storie. Dovremmo sennò parlare di ciò che avviene tra due amanti dopo la fine del film, quando questa riunione è avvenuta. Il film, appunto, non è questo. Il film sta prima del the end, cioè nella ‘pena d’amore’, nella tensione di un partner verso l’altro, nel tentativo di riavvicinare le due parti. Quindi il come vivranno i nostri protagonisti dopo il the end non è oggetto di narrazione. A loro auguriamo una splendida esistenza. Dal the end in poi si può parlare di sentimenti pienamente realizzati. Prima parliamo di mancanza.

La mancanza è il nostro film.

“Amore è amore di quello di cui si avverte la mancanza” afferma Socrate ispirato da Diotima nel Simposio di Platone.

Non credo esista definizione più pertinente al nostro problema.

Mancanza.

Presupposto cioè alla riunione tra intelligente e emotivo, tra l'estroverso e l'introverso junghiani, tra prolific e devouring blakeiani, tra yin e yang cinesi, tra cielo e terra indiani: questo è lo spazio dove vive il nostro racconto. Dove, in effetti, quel sentimento totale e pieno che si estende dal the end in poi non c’è. 

Mancanza.

Che per lunghi tratti dà “romanticamente” sostanza e senso alla nostra esistenza.

Mancanza. Il nostro batticuore… 

Il significato di Amore infatti, in alcune versioni della mitologia greca, è generato proprio dalla dualità Mancanza/Espediente. Amore (Eros) era figlio di Penia (povertà/mancanza) e di Poros (espediente), circuito da lei quand’era ubriaco.

Bel quadrettino amoroso, no?

Platone invece nel Simposio parla di un uomo e una donna, uniti attraverso il petto e la pancia, che Zeus divide con un colpo di spada per renderli più deboli e meno tracotanti al suo cospetto. Il dolore della separazione: quanto duramente lo subiamo!

Jung parla invece della Persona e della sua Ombra: esiste uno spunto migliore per indicare ciò che ci manca? Qualcosa che non vediamo, un’Ombra appunto, che addirittura ci spaventa e che alla fine faremo di tutto per abbracciare? 

Dualità. Sempre dualità.

Il finale del film (climax) sta nel ritrovare l’integrazione di queste due parti. La realizzazione di questa unione produce un moto emotivo profondo che ci fa superare la sensazione di morte (o perdita) legata a questa mancanza.
Che è anche la nostra.

E arriva il the end.

                                                                                                                              (Prima parte)